I
El tiempo se inventa en tu mirada:
tiene el aroma de los valles,
de la Chicha en los rituales del silencio,
de los sueños en la carta del olvido.
Tiempo que habla de los ajuares rotos
en las estancias marcadas por el llanto,
en donde los hallazgos del espanto
siguen rondando el árbol de los crueles.
Y es por ellos que retorno:
a esta madriguera que ahuyenta tu mirada,
a cavilar sin pausa en las huellas del olvido.
Viejo letrero que ilumina la esperanza:
Aquí nace la vida porque la muerte espera.
En esta comarca de algarrobos suntuosos,
de Chilalos parlantes,
fluyó el amor sincronizándose en la arena.
En los abrojos que expían emociones,
florecen los encuentros,
los fugases besos,
los fugases besos,
las sombras que proscribió el recuerdo.
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