Sueños

No me pierdas en tus ojos, 
ni en tus manos,

tiéntame como hilos en una telaraña de deseo,

de voraces besos 
apasionando mi cuerpo,

destila ese fragor que convulsiona en mil recodos.  

Déjame en el enjambre de tus besos, 
tapiado de lujuria,

remando en las oleadas de tu cuerpo,

burlando tempestades,
acariciando tu horizonte.

Hoy,
 no hay campanarios ni tambores 
alborotando tus cabellos.

Sólo la risa de los niños 
deletreando con músicas alegres tu  energía,

la sabia que palpita 
en los quehaceres nocturnos de las pieles.

No despiertes en mis ojos,

cultivate en la fragancia de las rosas

y esparce tu aroma entre mis manos.

La fiesta del verdugo

Acudo a tu distancia 

presagiando tiempos remotos, 

incinerados vagones de trenes fantásticos,

luciérnagas gimoteando 

lascivas luces en orgías noctambulas.

Es un espiral de incienso,

de fúnebres silencios que reclaman tempestades.

Hoy, 
no hay amanecer en la mesa,
solo un mendrugo de pan
crucificando el hambre de las moscas.

Una pintura de relieves extraños,
una guitarra bordeando de acentos musicales
la fúnebre soledad del aposento.

La fiesta del verdugo
tiene la sinfonía de las larvas asesinas,
el balcón de la esquelética paloma
es el mismo grito que lacera el horizonte.

Páramo de amor

Me pierdo en tu horizonte 
de páramos eternos

y, me asombran: 

el fulgurante espacio de tus ojos, 

clavados en los espejos del agua 
que se invierte en los abismos

 formando cañadas macizas, 

delirantes espacios que nos muerden con la lluvia,
soles inversos arengando el gentío de los pájaros.

Me pierdo en el silencio de tus ojos

 llorando en tus lágrimas de plata, 

en tu cabello frondoso de flores apretadas de rocío,

en lechos inmensos de lagos perdidos.

Es difícil deducir, 
describir, delinear los contornos de la piedra:

afirmada en el fragor de tus encantos,

en la voluptuosa simetría de las formas,

en la vibra penetrante de tus ojos que me aman,

en los lienzos cosmogénicos de tu alma.

Grito, 
y el atardecer es una ráfaga de viento,

una curva vespertina de la historia,

una furia contenida en la cañada.

Eres tan hermosa que me muerdo tu recuerdo en la amargura.

AL RITMO DE LA MUERTE

Por Arturo Vicente Aponte Núñez:

A este ritmo,

el caminar es un réquiem de escalas 

que muerden nuestros pasos,

es sombra en la escritura amarrada en la proclama,

también un beso 

humedeciendo de fragor nuestra mejilla: 

Viento que exhala el perfume, 

llanto que muerde en el alma.

Y no soy más el noctambulo sereno de las calles, 

ni el loco gimoteando su miseria: 

Solamente aquel que grita en su péndulo de furia,

el transeúnte fugaz de las tardes mutiladas.

A este ritmo,

me moriré de vida amando la tristeza, 

descifrando la palabra prohibida;

secretamente alegre de estar tejiendo mis latidos.

Poco a poco al ritmo de la muerte repentina

se quebrará en mi rostro cobijado en lo espejos,

 y una lágrima fugaz 

coronará en su tiempo tu ternura, 

tan fría y repentina.

A este ritmo mujer,

la vida duele en cada espacio de tu sombra,

y mis labios se entreabren 

para expirar por siempre en tu mirada.

A este ritmo,

me estoy quedando ausente de no vernos, 

tan frío como el mármol,

más triste que tu llanto, 

más lento en el morir que estar amando.

Fotografía artística:

Brumas y silencios

Tiempo 

en la mirada fusilando con su brillo 

nuestras sombras, 

viejos retratos retorcidos de olvido, 

casas que cierran sus ventanas 

como dientes apretados en hileras de espanto. 

Y en las cárceles, 

expiran los reclusos atormentados 

por sus jueces, 

los días de sentencia 

son una braza viva que lacera su existencia.

Tiempo de brisas y de brumas, 

de atormentados espacios de locura, 

de gargantas vociferando 

angustias y proclamas.

Sin pena ni gloria 

los transeúntes reniegan de sus sombras, 

del claxon que flagela su existencia,

de los mudos letreros comprimidos en el llanto.

Palabra de Poeta

Palabra de Poeta

Quiero anunciar que he retomado el trabajo en esta página, para escribir y mejorar algunos poemas que he escrito desde hace ya un buen tiempo; quisiera por lo tanto pedirles a mis amigos que continúen leyendo mis poemas y, de ser posible me hagan llegar sus criticas y comentarios.

Atentamente:

Arturo Vicente Aponte Núñez

Puente imaginario

Poema para la mujer imaginaria:

No eres yá la primavera 

de los sueños perseguidos, 

eres el tiempo cobijado en la penumbra, 

luz diferenciando el cautiverio;

árbol de mi tiempo

celebrando mis otoños.

Declina el sol su lágrima cautiva,

y en cada aroma

se vierte la tristeza en tu vientre imaginario.

Ahora, eres el puente 

extendido en las orillas del olvido,

comunicando 

el llanto que trasmiten los silencios.

Prisionero del mar

Voces que argumentan sueños,

sueños que transitan sombras,

sombras cobijadas en rutinarios espacios, 

galopando en cortinas de humos, 

incinerando espacios de sol y de calandrias.

Viejos retratos de encendidas miradas, 

de bronceadas escrituras, 

rotas en el marasmo de los vientos. 

Me encuentro entre lágrimas, 

entre cerrojos apretados en enjambres de sepulcros.

En esos recodos la vida me dibuja 

como un delfín dorado; 

prisionero entre conchas y abanicos, 

abanderado de moluscos, 

mordisqueando algas en la despensa de los mares.

INVITACIÓN

HISTORIAS DE LA HOGUERA

Rumbos

Cual es el rumbo?

el de los sueños rotos?

el del presagio abrazado a los delirios?

la de los tiempos en órbitas de fuego?

el de la razón arrinconada en la demencia?

Cual es el rumbo?

en los hilos invernando en la pendiente,

la de los tiempos orbitando con la muerte,

la del encuentro constelando los latidos,

el del sueño trepando las montañas.

Cual es el rumbo?

A lo mejor nos equivocamos de planeta.

Preludio y nostalgia

Una ruta perseguida de reclamos,

una rosa lapidada a martillazos,

una carta mutilada en la nostalgia,

una lágrima pronunciada en el cadalso.

El puente celebrando las distancias,

los labriegos azotados por la lluvia,
el látigo oculto en el parnaso de los cuerpos,
sin rumbos ni epitafios ocultos por el odio.

Itinerantes nuestros ojos fijando el horizonte.

Desenfreno

El placer juega en el tiempo 

fijando la mirada.  

Eres 

simétricamente 

un cántaro de lluvia 

mojando mis deseos, 

celebrando vientos 
entre sábanas profanas.

Libres en el marasmo 
de los cuerpos 

somos la expresión del desenfreno,

la vida encapsulada en el orgasmo.

  

Del tiempo en tu mirada

He decidido procurar 

del silencio 

el gruñido remoto en la tristeza; 

el abanico azul de la gaviota 

del mar deletreando mis angustias. 

He decidido 

prendarme de tus ojos, 

capturando su brillo seductor; 

besando hasta el delirio 

la miel veneno de tus labios.

He decidido aferrarme 

a los recuerdos 

hasta escarbar sin tregua 

en tu sepulcro; 

mirar que el tiempo nos cautiva

silenciando 

para siempre nuestros pasos.

Danzando en llamaradas

No se olvida el fragor de tu mirada, 

el lienzo que sepulta tu sonrisa; 

solo el madero 

procura con su sombra 

descifrar el silencio que profana nuestra tumba;

sí, aquella situada entre los sueños 

proscritos en turbulentas asonadas.

Y nos mudamos desolados

sin caminos ni recodos,

abrazados entre hogueras

danzando en llamaradas.

Hoy se vierte la sangre,
los miedos se prolongan

entre aullidos y caudales.

Picasso en Blanco y Negro

Pintura 

El límite inverso de los sueños

Tiene el recuerdo 

un espacio de tiempo 

abrazado 

al racimo oculto de los sueños, 

tiene actitud de presagio, 

de límite inverso 

entre el pasado y el futuro.

Una constelación de vida 

oculta en el desván de las miradas, 

de aquellas que guardamos 

en las partidas inesperadas 

de los días marcados 

en nuestra rutinaria existencia.

Los recuerdos

golpean de tristeza y de alegría

los días aciagos,

las voces dulces de los niños;

el ladrido inmenso de los canes rutilantes.

Los recuerdos bostezan

marcando nuestra mente,

incinerando las páginas guardadas,

los lienzos ocultos

en la razón de los paisajes;

sí, de aquellos

que han marcado de vida

nuestra efímera existencia.

De rutas y misterios

Nuevas rutas 
señalan 

confines extraños, 

desesperadas formas 
de cañadas prensadas 

en la garganta profunda 

de los valles; 
diminutas sombras se propagan

como rayos fugaces, 

antorchas repentinas en fulgurantes atajos. 

Llega la hora de ocultarnos

en un amanecer del tiempo,

ahí donde viejos cóndores 

aletearon hasta abatir el trueno.

Nos oculta el silencio:

el trinar de aves sepulcrales

nos atan al viento 
que galopa entre las crespas.

Los cerros nos ocultan de la muerte

que otea con su brillo; 
los insectos en vigilia

pregonan oraciones fúnebres 

en la quijada del espanto.

Héctor Pineda
México
Surrealismo erotico

La envoltura de tus labios

Me asomé 

a tus sueños 

logrando estrechar 

tu desnudez bronceada, 

sentir la rítmica 

palpitación de tus deseos 

en la liviana abstracción 

de tus contornos.

Y nos amamos

pronunciando la quietud 

de mis sentidos,

la serena envoltura de tus labios

unidos a la embriaguez 

de mis latidos.

Y transitamos 

por rutas desbordantes

de flagelos y marasmos,

de ráfagas de tiempo

blandiéndose al viento.

Fotografía erotica

Raúl Dap

Valencia - España 

El tiempo en la ruta del olvido

El tiempo afincado 

entre mis sueños, 

deletreando 

las líneas sucesivas del silencio, 

comprimiendo 

almanaques en recuerdos sucedáneos; 

abrigando flores entre odios desbordados.

Y en las grutas del misterio:

sublevando los caminos,

incinerando aromas 

en las rutas del olvido.

Tiempo, 

soledad, distancia;

marcan la luz de mis recuerdos,

espacios de vida 

que marcaron mi existencia;

y que hoy 

son vociferantes rasgos

de una vida descifrada.

No puedo aparejar mis huellas

en el rastro sepulcral de las miradas,

solo permíteme abrazar los vahos

de los cuerpos sepultados en el llanto.

No somos celebración de cartas

musitadas al dolor de los amantes,

tierna soledad de un canto

en pasiones que desbordan primaveras.