jueves, 24 de noviembre de 2011

Confesiones a la historia






En el fragor de los tiempos se escribió la historia
para entender el dilema de los seres;
y en cada brecha se describieron batallas,
miserias, odiseas, celebraciones,
canciones, multitudes y romances.

Era la transcripción de acciones sucedidas,
de campos de batallas en banquetes de opulencia,
de hambrunas multiplicadas con el llanto de los oprimidos.

Era entonces, la historia sucedánea,
la de las revueltas, 
la de los conjuros, 
la de las sutilezas y traiciones.

Hoy, se repite el guión de los hechos,
y se transmutan los mismos escenarios,
las mismas poses, los mismos reclamos;
los trajinados ayes que convulsan  los silencios,
las páginas borrosas de la nueva historia,
preñada en la censura de los escribanos cortesanos
del sistema establecido.

Y nos preguntamos atónitos,
concisos y ermitaños:
¿En dónde quedaron los gritos 
que atenuó el silencio?

¿En dónde radica 
la paridad del amor y del odio,
cobijado en la mirada desgarrada 
de los hambrientos?

¿Quién coronó de gloria 
a los que asesinaron la inocencia 
de las mariposas
y mutilaron las alas 
de colibríes sublevados?

¿Quién se robó el grito de los mudos 
y la mirada ausente de los ciegos
para silenciar el sepulcro de los condenados?

¿Quién nos gobierna, 
a pesar de la anarquía?

¿Quién nos quita el aire, 
la pradera y el manantial de las comarcas?

¿Quién nos persigue en cada página, 
en cada frase, en cada verso?

Y por último:
¿Quién nos condena a seguir soñando 
a pesar del Holocausto,
a pesar de las masacres, 
celebradas con aplausos 
en las sesiones de la ONU?

¿Quién, quién, quién, quién?



domingo, 20 de noviembre de 2011

Recuerdos del Río Po








Me seduce el otoño en tu mirada,
siendo configuración 
de imágenes que el recuerdo trae 
en la soledad de los tiempos;
recreando el caudal del Río PO 
los veteranos pescando 
en la imaginación de sus caudales.

Recuerdo el transito vivido,
el paisaje roto en la hojarasca,
la piel brillante en la butaca,
el tranvía alborotando tu mirada.

Y no olvidaré
el viento azotando la mañana,
tu cuerpo
deslumbrando en la ventana;
el paisaje dibujado en la nostalgia
mientras el recuerdo
aviva
la pasión desenfrenada.















sábado, 19 de noviembre de 2011

CATARSIS DE LOS TIEMPOS





Una frase olvidada en el estanque
una fuerza equilibrada en el silencio
Un pájaro incendiando la pradera
Una flor sublevando sus estambres
Los silencios compilando las mañanas
El tiempo garabateando atardeceres
El mar desentrañando tempestades
El hombre cobijado en sus pesares
Las calles sin gentes apretando su destino
Los jueces condenándose así mismo
Los políticos apilados en la hoguera
Las mujeres pariendo y sublevadas
La canción apretada en los barrotes
Los cuerpos torturados por la lluvia
Todos a coro gritando obscenidades
Obama desnudo ante la ONU
Europa indignada en superávit
Los ríos tan profundos como el llanto
Los niños sin juguetes destructivos
Los poemas en la bolsa de valores
El odio convertido en indulgencia
Los curas robándose las hostias
El mundo en Paz, amaneciendo sin conflictos
El amor inundado de placeres
Y todos de pie celebrando tiempos nuevos.




lunes, 14 de noviembre de 2011

Mercedes Sosa: Gracias a la vida

Vida y sombra






Sospecho que mi sombra 
me es infiel, 
que su silueta no es la misma; 
que sus contornos 
entre la luz y la penumbra 
obedece a detracciones 
de vacíos y líneas 
confundidas al espacio.
Que ha dejado de seguirme solitaria 
y se ha tornado en multitudes; 
distanciando apariciones 
en los recodos rutinarios de las calles.

Hoy, la he dejado en la penumbra,
saciada de la luz, 
atormentada por la lluvia
y desquiciada en los espejos. 

Me separé de ella
por envolvente, posesiva y delirante; 
porque es una sombra
acumulada en las distancias,
amorosa, odiosa
y a veces denigrante.

Por ser una sombra que sabe mucho de mi,
que se acostumbró a detener mis pasos,
que me salvó de morir
para consumirme en el silencio,
que se ufana, que se pierde, que me llama
para burlarse de mis sueños.

No sé si cambiar de sombra
o sucumbir a su brillo,
a su cabellera de fantasma
y al retrato olvidado de sus ojos.

Aunque es una sombra vieja,
renegona y trasnochada,
la sigo amando;
y no me imagino solitario
y sin sombra,
caminando en los pesares,
atormentado en las mañanas.


Pintura Surrealista
Obras de ERNESTO RÍOS
Maestro Mexicano

domingo, 13 de noviembre de 2011

Reminiscencias





Te escribo en carcajadas 
una alegría inmensa de soñar, 
de ser terrenal 
como el musgo y la floresta, 
de ser umbilical, 
de seguir siendo humano 
a pesar de los destierros, 
de seguir amando 
no obstante los olvidos.
Y ahí, en las reminiscencias, 
nuestros nombres
son el abrigo ceremonial de los preludios.

Estamos en el coloquio de los pasos,
y la distancia 
es un vacío gramatical y filosófico,
que adultera el espacio 
de las formas amorfas,
y nos convierte en esculturas 
pétreas y sedientas.

Seguiremos tardíamente 
anidando en los suburbios,
hurgando en los tachos de basura
para redimir la especie; 
y recordar que somos parias
en una civilización 
de inmigrantes sin retorno.


sábado, 12 de noviembre de 2011

Mutatis mutandi






Es la mirada 
afirmando la distancia, 
quebrantando 
el espacio de los sueños; 
y una luz 
se desprende del retrato 
esculpiendo figuras 
de pájaros silvestres
anidando 
en el misterio. 

Es una visión 
pronunciada en el vacío, 
que corta 
el ritmo de la noche; 
y más allá de las lágrimas, 
los árboles son cartas 
mutilando el alfabeto.

Somos escritura 
de un tiempo sin retorno, 
afirmación del fuego 
extinguido en el retrato; 
prolongación finita 
de un amor circunstancial, 
efímero y cálido que sacude 
los instintos.




jueves, 10 de noviembre de 2011

Tiempo existencial








Son curiosas las formas
en su contenido 
existencial y profano;
son una nota 
músical ascendente,
o tal vez 
una flor 
dibujada en la penumbra;
es también 
una verdad cortada 
en su filosofía de tiempo y de quimera:
SOMOS TODOS PARODIANDO EN LAS ANGUSTIAS 
Y EN LOS LLANTOS.

Y así
distantes de vida y de silencios
se nos une el cristal
en su transparencia de sol
y de cadencias,
de imágenes rotas en su dimensión
acrisolada y denigrante.

Qué somos entonces
para escribir en latitudes,
de palabras rotas 
por la complicidad de las acciones;
allí en ésa lágrima
que ondea el firmamento.



Dibujos de Joaquin Morales





miércoles, 9 de noviembre de 2011

La plegaria del tiempo




Entiendo 
que las  siniestras sombras 
me persiguen 
sin comprender 
que estoy ausente 
en mi existencia 
que soy profano 
en latitudes 
en donde 
el mar es un desierto
y los árboles 
son buitres azolando la carroña. 

Me despierto 
sobre un basural 
de frases inútiles 
de plegarias hipócritas 
de ruegos procaces 
 de mentiras divinas. 

Sin entender 
exploro entre lápidas 
y descubro 
que los rostros de los muertos 
son de piedra y de cemento.

Son las voces
que reclaman 
el espacio de los tiempos
la fe crucificada
entre proclamas olvidadas.

Y todo se esfuma 
en un despertar de llanto
para seguir mirando
el triste devenir de los cautivos.


sábado, 5 de noviembre de 2011

Despedida





Descubro 
en el recuerdo, 
la pasión impresa 
de los sueños, 
aquellos 
que vertimos 
en el caudaloso mar 
de las canciones,
mientras 
nuestros cuerpos 
se afirmaban
como lienzos descifrados.

Hoy, 
que nos toca 
despedirnos para siempre,
quedarán los tiempos
impregnados 
en nuestros ojos,
para no olvidar 
que el amor
seguirá siendo estación 
en nuestras vidas.

Me despido de tu cuerpo,
y quedará 
el aroma de tu piel
en los retratos, 
y en los libros apilados 
de mi estancia. 



miércoles, 2 de noviembre de 2011

Poema Indignado





Indignados están los vientos, 
las montañas, 
los caudales de los ríos, 
los silencios.

Indignados de ver 
los tiempos someterse, 
de ser pasivos 
ante la ignominia, 
de ser indiferentes 
ante el llanto; 
de ser pasivos, 
de ser confesos 
por la muerte.

Indignados 
de ver la vida subastarse; 
de ser permisivos, 
de ser ausentes.

Y mientras se indigna el pobre,
el pasivo aplaude,
el indiferente ríe,
y el conservador se ausenta.

Indignados están los vientos,
los sueños de no ser gritos,
el amor de no ser fuego,
la verdad de no ser rabia,
el silencio de no ser estruendo,
la piel de no ser abrigo,
la sonrisa de no ser relámpago.

Y así de indignados están los tiempos,
que quiero convertir poemas
en un huracán de nuevos vientos.





martes, 1 de noviembre de 2011

Humanidades





En nuestras manos 
la realidad se argumenta 
en teorías, 
y los ciclos de la vida 
se alinean como pájaros 
sincronizando las mañanas. 

Y las flores 
no son la alfombra 
adornada del crepúsculo, 
ni la estación 
en los encuentros 
de los tiempos. 

Todo es diferente, 
es la vida en su apretada 
soledad de canto, 
de almohada 
en la reliquia de los llantos.

Y todo transcurre
sin demora
en la dimensión sonora,
golpeando con fuerza
los sentidos.

Hoy, ya no somos
los humanos diferentes
de las bestias
que habitaron las comarcas.



Dariusz Zawadzki
Pintor Polaco

Fotomontajes








 
Jerry N. Uelsmann
1934
Detroit-Michigan