Río Sabio

No es la lluvia lo que rima
en el espacio, los sonidos,

son las voces
y el instinto natural de las palomas,

es la brisa
del mar distante,
el húmedo aroma
de los jardines siniestrados,

y la copiosa arena
que golpea nuestros rostros.

Es todo este vasto horizonte

tan distante y oculto,
que se filtra en los ojos
azotados de la anciana,
que se nutre

en el llanto
vespertino de los niños y,
que incinera los paréntesis
ocultos de la niebla.

Yo soy el que escribe
atado al viento
una proclama,

no le temo
al hedor de las guadañas,
pero escribo.

Y mis canciones
son el gozne matinal
sublevando el campanario.

Escribo
y de las letras profanas

salen corriendo
personajes ataviados
de herejías y proclamas.

Ellos son los que subvertirán
el orden de los fariseos

los que redimiran la prole
y nos llevaran hasta el gran monte
dinamitando la mañana.

Descubro entonces,
que es un sueño,

y de los altares bajan ancianos,
con túnicas blancas,
de melenas impuras;

tatuados de iconografías moches,
bebiendo a sorbos
la sangre de los vencidos.

Despierto
y entre el umbral y el peñasco
el gran río canta,

y serpentea
entre los arenales eternos de mi patria.

Desde el peñasco

No es el mar ni su sombra,
es el sombrero,

el arrécife incrustado
en su rostro perseguido.

Es la letra oculta
en el abecedario
rebelde del desierto,
ahí donde se incrustó
tu espina doliente con mis manos,
ahí donde amamos
la hojarasca loca de los algarrobos,
ahí donde despeiné tu virginidad
alocando la mañana,
entre el umbral y la peña
de ese río entre tus piernas.

Ahí nos amamos a gritos
y a los placeres ocultos,
entre candiles de arrebatos de sol
y de  estrellas siniestradas:

Eramos los brazos
que apañaron el algodón virginal
de mis comarcas
tan distantes y ocultos.

Sonriendo entre cobachas
de juncos y zahumerios.

Del amor al espanto

No es la cortina finita
en el umbral perseguido
de los dolientes humanos,
es la cascara oculta
de los odios olvidados,
la ceniza fúnebre
en el envoltorio eterno de los sueños.

Eras tú
en el misterio oculto
de los olvidados,
una copa de vino agrio y eterno,
copioso,
pálido- azul
en el paladar del mutilado.

Eramos cosas distintas:
un látigo incrustado,
una campana inútil
rompiendo el sonido estéril
de las palabras.

Eramos el espejo
de los penitentes,
el faro oculto de los náufragos,
la vela inerte de los invidentes,
la canción efímera
de los condenados a morir de amor.

Tú y yó
como en una barca sin timón
con el rumbo
suspendido en el espanto,
bebiendo yo
 de tu leche maternal,
escudado del sol
que quema mis entrañas.

Allí estaremos
como en un presagio,
eternos y soberbios,
muertos de amar
en el mar de los deseos.