lunes, 31 de octubre de 2011

La humanidad del Libro





No son las cartas, 
son los presagios 
desentrañando el manuscrito en la memoria, 
la letra aferrada a los fonemas, 
el devenir en líneas abordadas por las tildes.

Qué de los espacios,
entre la palabra, 
la emoción y los silencios.

Qué de los libros, 
aferrados a su tiempo, 
abrigados en memorias de madera, 
abrazados a compilaciones 
de inviernos y veranos sin lecturas.



Caos urbano







No son las calles, 
es la prolongación de ademanes y miradas, 
la luz del Alba 
en su entrada de colores y aullidos; 
es la vida pendiendo 
de las cornisas azules 
de los barrios, 
en la garganta profana de los patios 
en donde el lamento 
es más grande que la ausencia.

No son simplemente los sueños,
es el tiempo en las miradas;
la voz quebrada en los espacios,
la locura escrita en las paredes,
la sed de amor en la guarida de los gatos.

Es tal vez, no sé, 
el suburbio con sus gritos,
las gentes con su rabia,
los perros arengando su miseria,
los gallos tolerando las mañanas,
los ratones filosofando de su mundo,
la ciencia enmudecida de los llantos.

Es todo este mundo imaginario,
abriendo espacios,
celebrando tiempos,
sepultando al hombre,
conspirando en el silencio.


domingo, 30 de octubre de 2011

Qué sé yo






Es el desencuentro,
la mirada silenciando las cortinas,
el camino recorriendo los guarismos,
la copa enmudecida con el vino.

Y somos 
en ése instante 
de sepulcro abierto, 
de vorágine, 
de baldosa en el réquiem de los recuerdos, 
de arroz en la mandíbula del hambriento, 
de cofre en la noticia, 
de muerte en el abecedario del impulso. 
Qué sé yo.

No somos los de siempre,
amantes en el recodo de la vida,
mar incierto,
prolongación finita de la lluvia,
dimensiones ocultas 
en el aposento de la muerte.

Qué sé yo.




lunes, 17 de octubre de 2011

Convergencias

Quiero,
al converger el tiempo con el viento,
que los ocultos presagios
se pronuncien,
y las conversas sombras
se rebelen de ser nada,
ocultando el verdadero legado
del misterio.

Y allí entre rostros
dibujados al silencio,
que la voces se quiebren
en rictus de pavor,
de asombro y de alegría.

Que todos los cuerpos
se incorporen a la vida
para sepultar el rostro
de los verdugos,
escribiendo en los muros
del tiempo encadenado:
una sonata de amor,
una elegía sin llanto,
una sinfonía
de sonidos agrietados y alegres
en la burda entelequia de la muerte.

jueves, 13 de octubre de 2011

Fotografía emocional en blanco y negro


Irina Lonesco
1935
RUMANIA

¡ Nunca olvidemos !




No olvidemos de los nuestros,
sus ideas,
el sacrificio de sus sueños,
la alegría de sus rostros
y sus manos de racimos.

No olvidemos
las cartas mutiladas
en la memoria del verdugo,
las sombras disecadas
en el abrigo de la muerte;
el silencio conspirando
en el brillo de las balas.

Nunca olvidemos
la chalina ensangrentada
en el velorio de los nuestros.

Y a pesar de todo,
nunca olvidemos,
a los políticos de mierda
que contaminan nuestra fauna.


Miguel Shapcott
1982
Pintor USA



jueves, 6 de octubre de 2011

Ha nacido Steve Jobs




DESCANSA EN PAZ
VISIONARIO DEL TIEMPO Y DEL FUTURO

LA DISTANCIA DE LAS SOMBRAS





La distancia
quiebra los encuentros ondulares
del sonido,
y las voces
siguen siendo silencios,
que se prolongan y se pierden
en la fría dimensión
de los peñascos.

Es mi sombra
la acompañante rutinaria
de mis penas,
de las celebraciones de vida
en la quietud de las aguas,
de la fe profesada
entre vientos y quebradas.

Es el mismo tiempo
en dimensiones que cortan
los espacios,
las funciones simétricas,
en la galaxial soledad
de los recuerdos.