En este manuscrito,
está el tiempo
en su forma de palabras,
todas ellas encadenadas al sol,
anunciando nuevos rumbos,
caminos transitados
en silencios de vigilia;
de aromas de florestas,
de cañadas suspendidas
en abismos de fuego y granizada.
En él nos encontramos
cubiertos de soledades,
de fríos intensos,
de veranos rotos por la lluvia.
Es la teoría de una ciencia inútil
que descubre el porqué
de los sonidos,
la razón de nuestros ojos
a pesar de las distancias
que ocultan nuestros nombres.
Es también el libro
que los profetas ocultaron
para seguir siendo mortales
en el armazón sonoro de sus huesos.
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