El tiempo tiene la rutina
prendida en su solapa,
es un invierno
galopando en el verano,
una sombra
encriptada en la penumbra,
y también,
una carcajada celebrando en la tristeza.
El tiempo cursa sus segundos
en la pupila de los ojos,
en los besos que se pierden
morisqueando en las paredes;
y de ser posible,
a veces
es un búho apostado en campanarios,
abrazando viejos árboles
en los parques olvidados.
Quién no tiene tiempo
para morir en la premura,
para ubicar entre guijarros
las marcas de su paso?
El tiempo es el grito
ahogado en el asombro,
la ruta de los pájaros
fusilados por ser libres.
Escuchad:
el tiempo es un sigiloso
viento abrazando tempestades!!
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