A veces el llanto
cubre de hojarasca la tristeza
redime el dolor de los ausentes
y puebla de canciones
mis comarcas.
Soy del triste camino
el juglar
el combatiente
la pétrea sombra
de lo ancestral
la metálica vestimenta
de los curacas redimidos.
Miro la espaciosa cortina
de los acantilados
y sospecho
que los encadenados al sol
son los mismos prisioneros
incrustados en las rocas
muertos
del espanto de los dioses
mutilados
entre vasijas y tambores.
Son los guerreros del ande
los que domaron la piedra
con el agua
alegres surcadores
orfebres del volcán y la tormenta:
ellos son nuestra cultura
ataviados de fuego
de lluvia y de arena
conquistaron mi desierto
deletreando la mañana.
Se ha roturado el gran patio,
y de los viejos campanarios
atisban presurosos
los veteranos de la nada.
Son los mismos,
los viejos fantasmas
de melenas impuras,
los barbudos del fraude dialéctico;
los de la liberación consumada
en cantaros de vino
y en páginas borrosas.
No se espanten
de sus discursos guturales,
de sus ademanes inciertos,
de tantas titilantes
canciones efímeras;
ellos son
los que prometieron
el paraíso socialista
y hoy sucumben
bebiendo el vómito de los burgueses.
Ellos son: disfrazados de cambio
pero siempre son lo mismo,
veteranos de la nada;
ocultos en mantas ataviadas de lujuria,
ebrios penitentes
de auroras mutiladas.
Quiero por eso
espantar la noche,
beber de nuevas fuentes;
romper la inercia
de las frases olvidadas
y pintar el viento
atormentando la mañana.
Ser de los árboles
las hojas confundidas
en mil pájaros,
la nieve oculta
en el marasmo de lo nuevo;
el tic tac musical
de los relojes confundidos,
el surco abierto
en los nuevos horizontes.
Quiero ser
algo distinto:
amante redimido
de la libertad perpetua,
vela de mi barco
y viento de los mares;
solitario combatiente
entre flores y marañas,
escudo de mi sombra perseguida
y lluvia tormentosa en la llanura.
Las palabras
son como las aves,
vuelan
y se incrustan en el cielo,
deletreándolo:
son la expresión sentimental
de los sueños y deseos,
son forma vivencial de las ideas.
Las palabras
son el sueño eterno
de los sin voz,
el barrote incrustado
en los ojos de los invidentes,
el grito celestial de los obreros,
las campanas ocultas
del misterio.
Son las palabras,
el puente común
de los misterios,
el vinculo cotidiano
de los prisioneros,
la expresión fortuita
de los hambrientos,
la música oculta
de los perseguidos.
Esas son las palabras:
en las paredes del alma,
en las cortinas del fuego,
en los villorrios del ande.
Que no persigan mis palabras,
que no las teman,
porque son comunes
canciones
en un amanecer de sueños.
Mis palabras
serán la voz de los sin voz,
los ojos
de los que miran para dentro;
el color
de los paisajes roturados,
en los espejos inventados de los presos.
Esas serán mis palabras,
persiguiendo
a los que asesinan con su veto
el diccionario de los olvidados.
No importa que decapiten sus palabras
que le arrebaten el sueño a la alborada
que sus siniestras manos
abofeteen el crepúsculo;
no importa que se arrastren en nuestras laderas libertarias
que contaminen de su escama maloliente nuestra fauna;
no importa que ofendan el brillo de los astros
y que sus garras desplumen las montañas.
Ellos son:
los mismos que difamaron a cristo hasta su muerte,
los que mataron la mirada inocente de los nonatos,
los que ofenden el orden de los redimidos;
por que se ocultan en el odio,
por que su esencia es la muerte que profanan con su aliento;
ellos son, los que laceran mis oídos,
los que se ocultan en principios y valores que no practican
qué cosa son para temerles?
Pues amigos de la vida y de la canción eterna,
no son nada;
son el muladar de la historia,
la efímera existencia de una prole inexistente,
son la nada de la nada;
el ofensivo gesto de una escena de rufianes,
la "cosa nostra" que ofende a los obreros,
que persigue con su infamia y sus mentiras mis canciones, que acuchillan mis poemas,
y se ocultan en pasmosas
cantinas con los capitalistas que saquean los viñedos de la Patria.
Esos son los profetas siniestros del nacionalismo inexistente,
émulos de hitler, imitadores de Abismael en las chinganas de La Victoria,
no la de las batallas, sino la del coca maniaco de Cangallo.
A pesar de su odio visceral
la verdad se abre paso,
y nuestro nombre perdurará en las entrañas de la tierra
por que somos hijos de la piedra,
de aquella que afiló el cielo en machu picchu,
y que rompe el equilibrio en las montañas:
Eso somos y seremos hasta escribir la nueva historia
COMPAÑEROS.
