REVISTA LITERARIA DEL PERÚ: Publicación de ARTURO VICENTE APONTE NÚÑEZ
viernes, 23 de junio de 2017
jueves, 21 de julio de 2016
jueves, 2 de junio de 2016
miércoles, 1 de junio de 2016
Poemas de Arturo Vicente Aponte Núñez
"TIEMPO DE AMAR
SIN AMARGURA"
Poema de Arturo Vicente
Aponte Núñez
Lima, 29 de Enero del
2016
He tenido el tiempo marcando mi
existencia
en el pálpito del vestigio
en la ruina que esconde la penumbra
en la torre que besa las estrellas
en la sombra que emociona los
sentidos
en la grieta que aligera nuestros
pasos.
El tiempo es el ritmo de la ira
grito extendido en la proclama
verso iluminando la pradera
canción de vientos surcando la marea.
A pesar de todo
no hay tiempo sin mirarte hasta el
estío
en el aroma de tu piel bronceada por
mis besos
en la miel que fluye de tus senos
entre órbitas de sueños y de
orgasmos.
EL RITMO DE LA CALLE
Poema de Arturo Vicente
Aponte Núñez
Lima, 27 de Abril del
2016
El ritmo de la calle
tiene acordes distintivos:
risa distorsionada por el llanto
proclama pincelada
sonoro grito
gemido silencioso
blasón de anónimos jinetes
fusilados entre guitarras y violines.
En la calle
rima la angustia en los bolsillos
sangran lenguas de canes
mirándose a la luna.
La lluvia peina presurosa
la melena de los árboles
viejos libros desnudan sus hojas
expulsando fantasmas.
La tinta de los diarios
cimienta la agonía
en dolor de multitudes.
Presurosos vamos
a su encuentro
deletreando mágicos cuadernos
apagando viejas fogatas
de linaje
de música guardada
en cofres de hojalata
escondiendo viejos huesos
en refranes sin misterio.
Se nos quita el color de los balcones
la sigilosa actitud de la doncella
en su cama debutante
el sonrojo de su mejilla
ardiendo en el deseo de las rosas.
La calle tiene ese misterio
de garganta apócrifa
de grito ahogado en cántaros de
furia.
A ella vamos
crucificando el racimo de las uvas
parloteando con los búhos soñadores
de cantina.
REDENCIÓN DEL SUEÑO
Poema de Arturo Vicente
Aponte Núñez
Lima, 04 de Mayo del
2016
Intento reeditar mis sueños
escribiendo en la sátira del tiempo
del crepúsculo sonoro de la sombra
del bigote raído del silencio.
En su indumentaria
el perro muerde su cola por decencia
los políticos sueñan con tener alma
vierten su veneno en las alcobas de
los dinosaurios.
Viejas historias me contaron siendo
niño
para decirme del mal del mundo
de la peste que aflora en los cinemas
de esfinges vomitando predicciones
de peldaños de lujuria cimentada.
Los sueños son esa antesala de lo
cierto
recreación temprana de vivencias
consteladas
en acres de luz
cohabitando recuerdos que se esfuman.
Son aves del paso
avestruz ocultando su cabeza
burlando la vergüenza
burlando la vergüenza
delirio de la risa
meditación en el escombro de la
prisa:
apenas lumbrera reverenciando un haz
de luz
sepulcro plagado de epitafios sin
límite de asombro.
De niño le enviaba cartas a mi sombra
de Algarrobo
a los astros que alumbraban mi camino
a las garzas que habitaban en mi río
a los peces que soñaban ser pelícanos
azules
a los búhos que habitaban en la
Iglesia de mi barrio.
Eran tiempos de sueños y de juegos
de rondas mágicas
de pelotas de buches
de trapos zurcidos de alegría
buenos tiempos de chicha
de chiqulas levantadas con dulzura
de lámparas de musgo entre cortinas
de sahumerio.
Tiempo de reír con el hambre temprano
de la vida
celebrando el aroma del guayabo.
Buenos tiempos a pesar del griterío.
EL DESORDEN DE LAS
ROSAS
Poema de Arturo Vicente
Aponte Núñez
Lima, 12 de Mayo del
2016
Abrí la puerta y encontré un mundo
diferente
dientes que apretaban cuchillos y
cerrojos
ojos desorbitados en rictus de
clemencia
sillas esperándome en el desorden de
la mesa
una muñeca harapienta jugando con la
muerte
y a pesar del caos
la sonrisa de mis libros esperando
una caricia.
Había retornado al desorden de las
rosas
a la hojarasca de mis sueños
al vientre de arrebatos escritos en
el llanto
al ombligo penitente de niños
subversivos.
Me sentí más humano que serpiente
meditando
mortal en una hoguera descendente
menos loco que un pájaro deletreando
en la alborada.
Empecé a ordenar el abecedario del
recuerdo
los retratos de los días de fantasma
rincones deprimentes por la espada de
las noches
el manuscrito roto del inventario de
mi vida
el baúl de huesos de mis antepasados
golondrinos.
Al final
el desorden fue mayor:
Había encontrado un mundo roto
Había encontrado un mundo roto
sin alegría ni guitarra
desposeído de paisajes
doblemente inhumano
habitado de psicópatas predicando
obscenidades.
SUEÑOS DE MURCIÉLAGO
TRISTE
Poema de Arturo Vicente
Aponte Núñez
Lima, 18 de Mayo del
2016
Deja el triste papel de murciélago
aprende a besar la luz
el verde letrero de la calle
el tejado luminoso de la estancia
la querencia azul de las palomas
celebrando a fuego lento
el aroma suntuoso de la carne.
Hoy no tienes jabón
tampoco un jilguero besando tu piel
solamente un pergamino agujereado
por donde escuchas el paso sigiloso
de la lluvia.
Deja de ser un jinete sin frontera
aprende a deletrear el idioma de las
moscas
vierte tu sabia en el lindero de la
muerte
masticando la soledad de tu cansancio
aprendiendo a volar en los oscuros
nubarrones.
Hoy no tienes escondite
solamente un pantalón raído por las
horas
viejos zapatos de peregrino hereje
una carta escondida en el sombrero
cientos de palabras persiguiéndote a
gritos de proclama
intentando recrear viejas historias
de alacranes.
sábado, 26 de diciembre de 2015
Tiempos del manicomio
Quería mirar la burbuja de tu tiempo,
deletrear el espejismo de los nombres cincelados en tu piel,
atisbar en los ventanales rotos por la furia,
celebrar los libros aupados en la memoria de los patios.
Hoy,
no hay cortina de niebla en el ojo eterno del océano,
solamente un candil alumbrándote la piel,
el brillo porcelana de tus senos,
la mágica actitud de los pelícanos,
volando en círculos queriendo besar tu cabellera.
Amaneció el café servido en una mesa nutrida de ausencia,
en un jardín sembrado de recuerdos y vacíos,
de querencias eternas guardadas en féretros de cal.
No bastaba un beso,
No bastaba un beso,
era necesario mostrar el musgo,
la brisa mojando el rostro de los transeúntes.
En esta estancia,
los locos tienen recuerdos de estaciones y cánticos,
de músicas guardadas en su desvarío,
de guitarras rasgadas en ademán de furia contenida.
Amaneció el café servido
y en cada sorbo se precipitó el llanto,
tornándose cuerda la melodía del recuerdo.
domingo, 6 de diciembre de 2015
SUEÑO LIBERADO
Poema de Arturo V. Aponte Núñez
06 de Diciembre del 2015
I
Recuerdo los rostros de todas las muchachas
con las que la luna conversaba de romances sombríos.
Recuerdo su piel apretada en sus muslos
de arena y aromas de guayaba.
La sonrisa era una reluciente esmeralda de nodriza,
de senos bronceados y ojos de serpiente.
Recuerdo el verano en tu pubis perfumado,
la silvestre actitud de hacer el amor en los arbustos,
en los arenales calientes de los caseríos fantasmas.
Era un tiempo de agitadas faenas en los sembradíos,
en los canales anegados de furia,
romance y lectura de fabulas sin nombre.
Hoy es tiempo diferente,
las fragancias son expresión de agotamiento, de incienso,
de humedales contaminados
por el espanto de las horas. Es el tiempo acorralado
en la hojarasca azul de los burdeles
convertidos en asilos, en claustros del amor perdido,
en campanas sonoras de anuncios tribales.
A pesar de ese sepulcro convergente y sonoro
las doncellas me entregaron su virginidad por un poema inconcluso,
por una historia inventada en un arrebato de locura,
por un vaso de vino bebido con asombro.
Es impreciso el rostro de los abuelos
con los que solía discutir sobre el origen de las sombras,
sus dientes masticaban mendrugos de pan enumerando los hambres de siempre,
los odios que ocultaron por siglos en sus ojos de esclavos,
la sonrisa sollozante de su miseria convertida en jornada interminable.
Recuerdo que tu extraña actitud
presagiaba un doloroso final: seríamos fusilados por intentar ser libres.
domingo, 6 de septiembre de 2015
En la dimensión del hombre
A pesar de la distancia,
los caminos siguen siendo un ritual de aposentos continuos,
de fragancias rotas en su devenir,
en los rostros que acompañan la ruta de los descalzos;
mientras el sol duerme en los atajos del hambre,
en los rincones ocultos de los peñascos,
en los rostros apesadumbrados y tristes de los canes.
Camina el hombre en su derrotero sombrío,
en la linea transigente del propio oprobio,
deslucido en los umbrales de la sepultura umbría;
camina eterno y sin luz, solo en la soledad del desvarío.
Las huellas recrean el tiempo,
son el testimonio de la esperanza rota,
la partitura inútil de una sinfonía sin retorno;
queda la celebración,
el decoro de los coros anunciando paradojas,
nuevas rutas apuntaladas en el vacío de los tiempos.
En otras dimensiones
el hombre era un tierno insecto coleccionable,
de alas rastreras y de abdomen protuberante;
no era una abeja reina
simplemente se comía la miel ajena,
y escribía inmundicias en los periódicos de sus semejantes.
El camino sigue siendo el mismo,
lo transita sin pausa,
con el miedo de siempre:
apretando el dolor de su propia muerte.
lunes, 24 de agosto de 2015
Incoherencias del ruido
No intentes presagiar el tiempo
escondiendo la tristeza,
sería inútil cultivar el aroma de los nogales,
simplemente añorando un manuscrito de despedida
en cartas garabateadas;
conteniendo escenas de músicos deformes,
llantos reprimidos,
mirando fijamente una pintura de formas extrañas.
Sería inútil verter una lágrima
en el silencio cómplice de los grises balcones
de la estancia urbana.
Sin comentar los diarios
en su rostro de noticias macabras,
de cuerpos sanguinolentos
ofendiendo la rutina de mis ojos profanos.
De los ruidos molestos
de los conventos satánicos;
en la corta distancia de los sueños,
está el frío delator de los desnudos;
la soledad portentosa de la agonía.
Y se leen proclamas de anuncios imposibles,
de quimeras ocultas en frases apretadas al vacío
en partituras de odas grotescas y fúnebres.
Es el ruido de la muerte
royendo el cráneo de los transeúntes,
el vidrio de los gigantes que se apoderan del paisaje.
viernes, 21 de agosto de 2015
En el misterio de la noche
Me oculto en tu sombra
y no presagias el aroma distante de los guayabales;
solo el escondrijo de los rituales amorosos de la lluvia,
la blanca desnudez de tus dientes mordiéndome con furia.
Son los rostros del tiempo,
la conversa fe de los rituales ancestrales,
alentados por el fervor oculto de los cactus;
por los escabrosos caminos del misterio y la sonaja.
No sientes el graznido de los cuervos,
el aleteo fragoso de los búhos;
la curva sitiada
de la cañadas quebrando el paisaje
en tu mirada.
No retienes el vaho incesante de los gemidos,
la música doliente de los vientos:
abrazando con lujuria el busto de la cordillera.
Me sigo ocultando en tu vientre,
dormitando en el placer de la vorágine;
en el río caudaloso del deseo profano de la muerte.
domingo, 9 de agosto de 2015
Mirada de Mar
A propósito del mar,
te imaginaba noctambula en la arenas fangosas de mi tiempo;
en la rutina inversa de los sueños,
en su espacio azul de terciopelo.
Me resisto a creer que los escondrijos de las rocas,
me siguen negando tus labios;
tu vientre frondoso,
tenso cuando mis manos tiemblan.
Cuentan las gaviotas, que tu rostro alumbraba la ruta de los peces;
los delfines lloraron en el espejo de tu muerte.
El lugar luce desierto de algas y de sombras,
es un espectro del tiempo;
un espejismo infernal del recuerdo triste;
una ruta misteriosa,
en donde el amor es un pelícano agónico:
el viento que dejó de ser marea y se convirtió en silbido tenue.
A pesar del calor que abraza al recuerdo,
el cielo tiene tu rostro, quema mis labios;
dibuja caracolas en los pocos arbustos que esconden tus huellas.
Las nubes asemejan fumarolas de viejas chimeneas.
Describo tu rostro en cada sorbo de café,
en el aroma denso de la flores que adornaron el féretro;
y te imagino seduciéndome en las fogatas nocturnas de tu mar eterno.
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