Sueño del crucificado

Es en la distancia de las flores

que colorea

el paisaje en sus aromas

es quietud del agua

en los acuarios

en la mismísima sed

de los desiertos.

Cabalga tu rostro

en notas de misterio

en secretos de escombros

escritos en tinieblas

huyendo las voces

de los alaridos

que se filtran en los muros

de los condenados.

Vamos entonces

caminando

atados y de bruces

conspirando

contra el viento

ahuyentando los ecos

en quebradas y calles

y vuelan

los pájaros vespertinos

desde su tienda

de exiliados.

Hoy

los obreros

se comieron sus cadenas

desde el andamio

vociferaron campanarios

y proclamas

reivindicaron

el amor

y bebieron el vino

en los altares.

Saciados del pan

y del misterio

le cortaron la barba al nazareno

crucificándolo de sueños

entre ladrones y farsantes.

Palabras de pájaro

No basta

con estirar las alas

y escribir

en el viento

las frases olvidadas

de los pájaros inermes.

Es su canto

en el nido oculto

de sus sombras

por el oleaje

vespertino

en las brisas repentinas.

Ellos son

los alados soldados

del amanecer

alineando los picos

para despertar

los almendros

de su sueño cañaveral.

Celebración del día

He deletreado

en las sombras

tu sonrisa

escribiendo aventuras

paisajes de mares profundos

quebrando la luz del horizonte

entre montañas de hielo

y ballenas peregrinas.

He descifrado

el confín de las  murallas

apretando la piedra

entre montañas filosas

y volcanes dormidos.

Y sobre esos páramos

hemos escrito

mensajes de amor a nuestros carceleros

al rufián rutinario

que se roba la limosna en los altares.

Hoy

ocultos

en la ofrenda de los huesos

celebramos el culto a la vida

perdonando el azote de nuestros cancerberos.

Prisionero del mar

y de las siluetas

sigo recorriendo el umbral de la vida

sublevando el amor de los mendigos.

Canción del amor en las comarcas de tus sueños

Caminaba

en la alfombra

de tus sueños

y avisté una flor

entre tus senos,

luego

recorrí la aridez de tu cuerpo

sintiendo

la finita miel de tus comarcas.

No es por la dulzura

de tus labios,

es por la tierna

suavidad de tus cabellos,

en la frondosa

selva de tus ansias.

Allí anida tu piel,

en la vertiente azul

del laberinto,

donde amamos

sin pausa ni tiempo,

sublevando los abrigos

en tempestades de amor

en constelaciones de llanto.

Cataccaos Pueblo Mio

Canción Eterna

El rostro de las sombras

 

Es en la sombra

distante del paisaje

que golpea con furia la añoranza:

en el recuerdo

de los caídos por amar

la libertad de los espacios,

de los conquistadores

de las comarcas redimidas,

de los obreros

esculpiendo las mañanas.

Es allí

donde nace la esperanza

para tallar en el bosque

los nuevos rostros

las nuevas cartas

el viento que cubre la hojarasca.

Y los nuevos monjes

habitan en su fe

sin fanatismos

bebiendo la sabiduría

de los viejos tallanes

ocultos en la frondosa quietud del algarrobo.

Versos del amor ocasional

En esta sombra

se comparte el ritual de los escombros

el paisaje inerte de los cuerpos flagelados

la piel maciza en el retrato del misterio.

No me mires en el recuerdo

besame en el sepulcro de tus sueños

abrazame en el calor de tu piel

y nutreme de  tu vid

para beber el vino de tu tiempo.

Cataccaos pueblo mio

Regreso

al otoñal rostro de mi pueblo

y miro la expresión sonora del paisaje:

una carreta
halada por un burro,

un niño
mendigando una sonrisa,

 el atrio de la iglesia;

en donde até mis sueños
cabalgando una mañana.

Recuerdo:

los días presurosos del pan fresco,

el pescado frito

en la piedra primaveral
de mi abuela eterna.

La Sabila emblemática
del jardín confeso,

la silueta del viejo leñador

tomando chicha en el kero del olvido.

Cataccaos

es un rincón de amor
entre el desierto y el valle,

una pieza mortal
del Tallan redimido,

una cortina de tiempo,

entre mi vida y sus calles.
Es la constelación de mis años vividos,

 una canción de amor construído en el misterio.

He llegado a tu última calle,
al vestigio ancestral de mi familia,

y comprendo

por qué el tiempo

no da pausa a la añoranza;

solo queda el silencio
de los espacios recorridos,

la música que guarda
el amanecer tardío.

He mirado el río,

contaminado

por el tiempo
de la modernidad inútil,

y he llorado,

acariciando los peces
que guardaba entre mis manos.

He recordado
al loco vestido de cazador de sueños,

 a la prostituta ocasional:

 celebrabando juntos el día del orate,

ganándole risas al tumulto,

hoy muertos en la espesura de su tiempo.

También recorrí el cementerio,

en donde escondí
los arrebatos de mi juventud rebelde,

el silencio cómplice
de mis primeros amoríos, 

los huesos eternos
de mi buena gente.

He retornado
al pueblo de mi carne

y he puesto a descansar
en sus calles mi osamenta.

Te recuerdo Lesba

Enumerame
el placer de las vertientes

sobre tu misma forma

de mar,
de distancia y de fuego.

Procura celebrar
el olvido

de tu forma original.

  En la distancia
de los cuerpos confundidos,

 se pronuncia tu nombre: Lesba.

En el fragor
y en la silueta

nos pintamos,

en paisajes y retratos
de pan fresco,

en llamas de flores
y frutales,

entre silencios y graznidos.

Canción eterna

Es en este instante,

que se nutre mi piel de tus deseos,

que se cruza el camino

en el peregrinaje eterno de mis sueños.

Es tal vez,

la pétrea sequedad de tus ojos

incrustados como mármoles

esculpidos en los espejos de tus pasiones.

Serán las grietas profundas de los atavíos

en el armazón fecundo de la nada,

es como no decirlo:

el azul

de la pintura inútil

de los rostros

de la fe que corta la palabra de los inocentes,

en el lazo mutilante

de los gritos desgarrados.

Cómo golpea el tañido del campanario

en la esencia misma de la carne?

Es el tiempo irrumpiendo en las pupilas

desgarradas de los torturados,

de los perseguidos por amar

EL VUELO DE LOS PAJAROS

y la vida escondida

en los océanos profundos del dolor humano.

Somos pues,

aire y fuego

en la elemental existencia de los cuerpos,

más acá del presagio,

de la lápida,

del santuario y de la guitarra.

Somos esa canción

desafiando los sonidos

las formas de tejer los espacios

entre viento y gravitación,

entre fuego y esperanza.

Es el madero

de los botes

que surcan el mar del holocausto de los peces,

huyendo

de los depredadores eternos,

dejando de ser aire y fuego

para convertirnos en sal perpetua

en abrigos

doblados al sol

distantes de los sueños y de las nieves eternas.

Allí donde duerme la esperanza

de los niños nuevos no nacidos:

es este el espejo de nuestra vida cotidiana

y por ello te canto esta canción eterna.

Canción de amor

Entre la máscara y el átomo,
media tu sonrisa.

 Los colores del paisaje oculto,

son el vestigio inerte de la vida.

No huyas de mi:

soy el profano oculto
en la esfera de tus sueños,

el viento alocado en tu navío,

la sombra diversa
que cubre tu inocencia.

Te amo a cántaros,

y de tu llanto, bebe mi cuerpo,

come mi existencia,
acariciando tu tierno pubis de luciérnaga.

Te amo a distancias que son eternas,

a sueños que son gemidos,

a lagos que son desiertos,

a mares que son cristales,

y a lluvias que son canciones.

Te amo,
como ama mi gato a las guirnaldas,

con esa pasión
de felino desdentado,
de macho acorralado por el fango,
a loco de lujuria
contemplando una manzana.

Te amo como a una espada,

pendiendo de su filo
mi lengua y mi guitarra,

tu loca cabellera
y tus senos de durazno.

Te amo sin estrellas ni pasiones,
simplemente te amo
atormentado,

atado en el horizonte,

perseguido hasta la muerte.

 Te amo más allá de las constelaciones,

más acá de lo recóndito,

más cercano que tu lágrima,

más tierno que tu canto,

más viejo que tu estampa,

y tan ruidoso
en la cascada inútil del deseo..

Sueño de amor y del misterio oculto

No es la misma cortina
es la sombra vespertina de las rosas

y el brillo presuroso de la lluvia.

Es tu carta de frases alocadas
de letras escondidas 

de acentos perseguidos.

Es tu rostro

tu mirada entre reflejos de hojarasca

de sonrisa entrecortada

y es tu lágrima:

descendiendo frágilmente 
 golpeando tus mejillas.

Y de pronto 
el viento,

entretejiendo tus cabellos
dándole brillo a tu sonrisa

acariciando tu piel hasta el orgasmo.

Es también la ventana

y el haz de luz nocturna 
que toca cálidamente

tu vientre desnudo 
oculto entre las sábanas.

Son las canciones efímeras

que se filtran

entre sonidos 
de árboles balanceándose

de aullidos de canes :

hambrientos también 
de amor.

Es tu frágil cintura 
cubierta por mis brazos

que asemejando tenazas

te aprietan y te muerden.

Y es el temblor 
de nuestros cuerpos

que se afirman

que se mueven

que se sacuden 
en espasmos de lujuria

balbuceando ambos

expresiones y gemidos 
de placer hasta el hartazgo.

Son nuestros cuerpos.

Son las cortinas

esos árboles que filtran su arrebato

lo que me despierta

y

de pronto

miro que entre las sombras

yace tu retrato húmedo 
en el placer distante.

Y también,

me mira el gato 
perseguido por mis sueños

en el aroma oculto 
de las flores olvidadas.

ANDREW LUCAS
Desnudos conceptuales

Los blindados de la muerte

Es tu sombra
una profana actitud de desarraigo

de forma inútil
en el itinerario oculto de los sueños.

Es una luz

dibujando en el espacio
emociones y gemidos
como en un sepulcro.

Y todos lloran

porque el dolor
es una grieta inmensa
en el vientre
de las madres fusiladas,

de los niños palestinos
aplastados por las orugas
de los tanques;

de esos que derriban
los sueños no sepultos
de los condenados a vivir de espanto,

de aquellos que con sus ojos
penetran
los blindados de los asesinos,

y nos llaman
para seguir el peregrinaje
hasta la tierra prometida.

Por qué matan
con tanto odio los judíos,

a los niños indefensos
de la palestina encarcelada y sepultada?

Por qué matan
a las madres
con sus niños sedientos de paz?

Canción de vida

En el instante
seguido de su sombra

se advierte
distante y cercano

el gemido oculto de la muerte.

Es tan vasto
el horizonte de los cuerpos,

la sequedad
profana en su garganta,

el ruido tormentoso de las voces.

Allí estamos
los condenados
a vivir de amor

en las laderas
y en las lápidas,

escribiendo canciones:
entre balas y huracanes,

entre flechas y palomas,

entre grietas y peñascos,

entre cuchillos y zahumerios,

entre cartas y aullidos.

No es por eso
que se oculta
nuestra sombra,

es por todas las mañanas
que se canta,

entre ojos
espantados por la furia,
y la tierna sonrisa del anciano.

Allí estamos,
los no contaminados
por el odio,

los que amamos la vida
fundiendo las guadañas.

Río Sabio

No es la lluvia lo que rima
en el espacio, los sonidos,

son las voces
y el instinto natural de las palomas,

es la brisa
del mar distante,
el húmedo aroma
de los jardines siniestrados,

y la copiosa arena
que golpea nuestros rostros.

Es todo este vasto horizonte

tan distante y oculto,
que se filtra en los ojos
azotados de la anciana,
que se nutre

en el llanto
vespertino de los niños y,
que incinera los paréntesis
ocultos de la niebla.

Yo soy el que escribe
atado al viento
una proclama,

no le temo
al hedor de las guadañas,
pero escribo.

Y mis canciones
son el gozne matinal
sublevando el campanario.

Escribo
y de las letras profanas

salen corriendo
personajes ataviados
de herejías y proclamas.

Ellos son los que subvertirán
el orden de los fariseos

los que redimiran la prole
y nos llevaran hasta el gran monte
dinamitando la mañana.

Descubro entonces,
que es un sueño,

y de los altares bajan ancianos,
con túnicas blancas,
de melenas impuras;

tatuados de iconografías moches,
bebiendo a sorbos
la sangre de los vencidos.

Despierto
y entre el umbral y el peñasco
el gran río canta,

y serpentea
entre los arenales eternos de mi patria.

Desde el peñasco

No es el mar ni su sombra,
es el sombrero,

el arrécife incrustado
en su rostro perseguido.

Es la letra oculta
en el abecedario
rebelde del desierto,
ahí donde se incrustó
tu espina doliente con mis manos,
ahí donde amamos
la hojarasca loca de los algarrobos,
ahí donde despeiné tu virginidad
alocando la mañana,
entre el umbral y la peña
de ese río entre tus piernas.

Ahí nos amamos a gritos
y a los placeres ocultos,
entre candiles de arrebatos de sol
y de  estrellas siniestradas:

Eramos los brazos
que apañaron el algodón virginal
de mis comarcas
tan distantes y ocultos.

Sonriendo entre cobachas
de juncos y zahumerios.

Del amor al espanto

No es la cortina finita
en el umbral perseguido
de los dolientes humanos,
es la cascara oculta
de los odios olvidados,
la ceniza fúnebre
en el envoltorio eterno de los sueños.

Eras tú
en el misterio oculto
de los olvidados,
una copa de vino agrio y eterno,
copioso,
pálido- azul
en el paladar del mutilado.

Eramos cosas distintas:
un látigo incrustado,
una campana inútil
rompiendo el sonido estéril
de las palabras.

Eramos el espejo
de los penitentes,
el faro oculto de los náufragos,
la vela inerte de los invidentes,
la canción efímera
de los condenados a morir de amor.

Tú y yó
como en una barca sin timón
con el rumbo
suspendido en el espanto,
bebiendo yo
 de tu leche maternal,
escudado del sol
que quema mis entrañas.

Allí estaremos
como en un presagio,
eternos y soberbios,
muertos de amar
en el mar de los deseos.